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    光幕再次动了。

    但这一次——

    没有金色的大标题。

    没有预告。

    没有画面。

    只有一行字。

    灰白色的。

    小小的。

    像是自言自语。

    【有一个问题。】

    【一直没有问。】

    【但必须问。】

    停顿。

    长长的停顿。

    然后——

    文字变大了。

    一个字一个字地蹦出来。

    像是每一个字都有千斤重。

    【七十年的和平。】

    【七十年的富裕。】

    【七十年没有打过仗。】

    【当年那些用命拼出来的东西——】

    【还在吗？】

    ……

    太行山。

    李云龙的笑容收了。

    他听懂了。

    天幕在问什么。

    当年那些用命拼出来的东西——

    不是导弹。

    不是钢铁。

    不是航母。

    是精神。

    是那股子不怕死的劲。

    是那种一个班只有一支枪还敢往上冲的血性。

    是那种冻成冰雕也不后退一步的骨头。

    七十年了。

    和平了。

    富裕了。

    每天有肉吃了。

    嫌步枪弱了。

    那——

    还有人愿意拿命去拼吗？

    还有人记得是怎么走到今天的吗？

    还是说——

    都忘了？

    李云龙的眉头拧了起来。

    他忽然有一种不安。

    一种很深的、从骨头缝里冒出来的不安。

    他怕。

    不是怕敌人。

    是怕——

    后人忘了。

    忘了今天的苦。

    忘了今天的血。

    忘了为什么要拼命。

    然后变成了另一个样子。

    变成了常凯申那种样子。

    嘴上喊着口号，骨子里全是烂的。

    ……

    赵刚的表情也凝重了。

    他比李云龙想得更深。

    历史上太多这样的例子了。

    打天下的那一代拼死拼活。

    坐天下的下一代骄奢淫逸。

    再下一代——

    连为什么坐在这个位子上都不知道了。

    然后就散了。

    蒙古帝国是这样。

    每一个王朝都是这样。

    “老李。”

    “嗯。”

    “你说七十年后的华夏军队……会不会……”

    赵刚没有说完。

    但李云龙听懂了。

    会不会变成一支只会吃饭不会打仗的军队。
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